Il fut un temps où j'eusse utilisé les mots : « Mon bel et tendre amour », pour m'adresser à toi. Aujourd'hui, j'ai beau chercher, les mots ne me viennent plus. Pas même celui de ton prénom.

Tu dis avoir toujours pris grand soin de moi ? Tu dis que nous sommes faits l'un pour l'autre ? Eh bien, voilà ce que j'en pense !

Je l'admets, je t'ai aimé plus que tout. Enlacée dans tes bras vigoureux, je n'avais point de crainte. La mort même ne me faisait plus peur. L'extase de nous deux était mon seul salut.

Oui, je t'ai aimé plus que tout. Le simple murmure de ta voix faisait languir mon cœur. Dès que je posais mon regard sur toi, ma peau frémissait de désir. Comme je te trouvais beau ! Ta force me troublait. Ta folie m'enivrait.

Oui, je t'ai aimé plus que tout. Plus que Dieu. Plus que moi-même. Ce fut là ma plus grande erreur.

Erreur ? Oui, erreur.

Si tu savais à quel point je me suis haïe de m'être laissée prendre au piège. j'aurais dû me méfier d'un amour si beau. Si fou. Si extraordinaire.

Parfois, je te hais de m'avoir fait vivre un si bel amour. Un amour faux. Un amour qui n'existe que dans les livres. Mais un amour tellement grisant que, depuis, mes nouvelles amourettes me semblent bien ternes.

Serais-je donc vouée à un avenir où la passion est proscrite ? Comment alors pourrais-je continuer de vivre quand la flamme qui me donne le souffle n'est pas attisée ?

Ah ! cette sensation cuisante qui me transperce encore ! Comment puis-je être aussi sotte ?

Tu as pris soin de moi ? Non, tu as pris soin de toi, que de toi ! Pire, tu as ris soin de toi en m'écrasant. Tu t'es servi de moi. Tu m’as pris toute entière, jusqu'à ce qu'il n'y ait plus rien à prendre. Oui, tu m'as blessée. Tu m'as trompée. Tu m'as humiliée. Tu m'as bafouée.

Après tout ceci, pourquoi t'ai-je aimé encore ?

Je t'ai aimé plus que moi-même. Voilà pourquoi !

Cet amour, cette maladie d'amour, m'a rendue aveugle. Cette maladie d'amour a fait de moi un pantin, une loque humaine.

Non, je ne t'en veux pas parce que tu as cessé de m'aimer. Je t'en veux parce que tu m'as piétinée, sachant très bien que j'étais déjà par terre. Et cela, je ne te le pardonne pas !

Tu me demandes si je t'aime encore ?

Qu'en penses-tu ?

Il fut un temps où j'eusse utilisé les mots : « Avec tout mon amour », en guise d'au revoir. Aujourd'hui, enfin !, plus rien ne me vient.

Je suis terrifiée. Je voudrais appeler à l’aide, mais j’ai trop peur. Je me cache sous les couvertures chaudes et protectrices.

Il y a un homme, un inconnu, dans la chambre de mes parents derrière les draperies de lin.

J’entends un bruit sourd dans la nuit. Je tends l’oreille à nouveau. Encore ce bruit. Je m’assieds dans le lit. D’une main tremblante, j’entrebâille le rideau qui sépare ma chambre de celle de mes parents.l est là, dans l’ombre, les cheveux frisés comme un mouton. Je ne vois pas son visage.

Il se penche comme pour ramasser quelque chose.

Il saisit à deux mains la descente de lit du côté où ma mère dort d’habitude. Il n’y a personne dans le lit.L’étranger tourne le tapis pour en faire un gros rouleau. Puis, d’une poigne ferme, il le soulève et le met sous son bras. Il se penche à nouveau, et fait glisser son trésor sous le lit.

L'homme est disparu sous le lit comme par magie.

Mais, qui était donc cet homme ? Que faisait-il dans la chambre de mes parents ? Où était-il parti ?

L’angoisse s’empara de moi. 

Ne sachant que faire, j'ai trouvé refuge sous les draps de flanelle espérant me protéger. Mais me protéger de qui ? de quoi ?

Près de 40 ans plus tard, je me rappelle cette scène de mes trois ans comme si c’était hier.

Je revois cet homme disparaître sous le lit, le tapis sous le bras. Peut-être n’était-il qu’une ombre sur le mur ? que le fruit de mon imagination ? un monstre sous le lit ? 

Oui, peut-être ? peut-être bien...

Je suis là, le regard rivé sous le lit de mes parents. Pendant de longues minutes, je ne vois plus rien. J’attends que l’homme se redresse, mais en vain.

I

Je l’épie, étonnée de voir un étranger dans la maison. Curieuse, je guette ses moindres gestes. 

EH OUI ! JE L'AI FAITTE !

 

Voilà, c’est enfin faitte ! Depuis le temps où j’en parle !

J’ai fini d’exaspérer mes chums de filles avec mes fantasmes les plus salés. C’est arrivé pour de vrai, et pas plus tard qu’hier soir. Ciel ! Avoir su que j’allais dormir si bien après, je l’aurais fait bien avant, moi l'insomniaque !

Tout a commencé à l’épicerie. 

Je déambulais d’une rangée à l’autre sans rien voir, obnubilée par les gigantesques zucchinis que je venais d’apercevoir dans le comptoir des légumes frais.

Comme ma langue mouillait mes lèvres enflammées, je sentis qu’on me regardait goulûment. Je levai les yeux et, ô mirage ! m’apparurent pas une mais deux espèces de costauds du genre Monsieur Net en habits de Tarzan. Oui, dret là, dans mon supermarché IGA !

Oui ! Deux géants tout en muscles, à mâchoire carnassière et  "five o’clock shadow". Deux méchants pétards, tout à fait ma pointure ! C’est pas mêlant, j’ai capoté !

Là, incapables de bouger, comme si on avait les pieds rivés dans le béton, on se dévora des yeux.

Je fus alors prise de vertiges. Telles les vagues d’un tsunami arrachant tout sur son passage, je sentis l’ivresse du désir me transporter dans son sillage. Je n’avais pas d’autre choix que d’emmener ces deux géants chez-moi. Au diable l’épicerie ! 

J’allais goûter à des plaisirs beaucoup plus salés. J’en étais convaincue.

Miammmm ! Miammmm !

Ça s’est passé dans la cuisine.

Eh oui ! Je n’aurais jamais pensé faire ça avec un, encore moins avec deux !

Ils étaient ragoûtants comme ça se peut pas.

« C’est complètement fou », me disais-je. Deux ! Ciel ! Le jack-pot, quoi !

Au début, j’étais plutôt gênée. De leur côté, mes deux conquêtes m’avaient l’air totalement à l’aise, comme s’ils s’adonnaient à la chose tous les jours. Ce qui ne fit rien pour diminuer ma très grande nervosité.

Tout bien considéré, je craignais fort de ne pas faire le poids. Mais n’écoutant que mon courage, ou plutôt mon ego, je pris une longue et profonde respiration. Puis, je me sentis intégrer le corps plantureux d’une tombeuse. Une sex bomb venait de naître : moi !

Comme une chatte affectueuse, je frôlai un à un mes deux adonis, prolongeant ainsi le délicieux supplice. Miaou !

Puis vint le moment de passer à l’acte.

Mais comment choisir celui que je prendrais en premier ?

Non mais, une minute ! Je n’allais tout de même pas me taper les deux en même temps ! J’ai tout de même certaines réserves ! Et puis, je préfère prendre mon temps et faire durer le plaisir. Surtout le mien !

J’optai donc pour une technique hautement sophistiquée : celle du « iniminimanimo… ». Une fois mon premier complice choisi, je l’invitai à me rejoindre. 

L’autre, déjà confortablement perché sur le comptoir de cuisine, la peau moite et gonflée d’expectative, nous observa avec grande curiosité.

J’empoignai mon premier soupirant d’une main tremblante d’excitation et l’entraînai vers la salle à manger.

À table, chef !

Au menu : un méchant beau morceau, tout en viande et sans gras trans, apprêté au goût du jour. Comment ne pas avoir l’eau à la bouche ? Juste à le regarder comme ça, là debout, la mâchoire me décrocha. J'aurais payé cher pour voir ma tête à ce moment là. Ouf ! Enfin… 

On dit que l’appétit vient en mangeant ? Et bien, je n’eus point besoin de manger pour avoir faim !  J’étais affamée. Une vraie bête. Grrrr…

Je saisis fermement Apollon de la main droite, et je le renversai avec autorité sur la table de cuisine. Et puis, de la main gauche, j’encerclai sensuellement avec mon pouce et mon index la douceur humide de ses rondeurs. Ainsi, sa peau souple, fraîche et onctueuse se prêta sans vergogne aux caprices de mes doigts gourmands. Puis, enfreignant l’interdit, je le vidai. Nourrissant mon fantasme, le gavant.

Puis vint le tour de l’autre.

Rendue là, j’étais pas mal moins gênée !

On aurait pu croire qu’après le premier j’en aurais eu assez. Que non !  Wonderwoman était d'attaque pour la deuxième ronde. 

Et vlan ! J’attrapai Apollon numéro 2 du haut de son perchoir. Je le projetai avec force sur la table de cuisine encore toute chaude de mes précédents ébats. Mon désir frôlait presque la folie. Mordillant mes lèvres rouges et ruisselantes, je devins boulimique. Je n’étais plus que des mains avides de peau. La sienne.

Je perdis la notion du temps. J’étais au septième ciel. Les anges chantaient. Alléluia !

Puis, plus rien.

Fatiguée, rompue, je m’effondrai tête première contre la table.

« Ouch ! c’est donc ben dur du chêne », me dis-je en me frottant le front.

Je fus prise d’un fou rire qui secoua mon corps tout entier. Je riais tellement que j’avais peine à respirer. Je crus que les poumons allaient me sortir par la gorge. Je dus même me garrocher dans mon lit pour essayer de me calmer.

Au bout d’une dizaine de minutes, je finis par me contrôler.

« C'est pas vrai ! Je l’ai faitte ! Ayoye ! »

J’en revenais tout simplement pas.

Aye ! Depuis le temps que je dis à mes chums de filles que je vais compter combien il y a de petits pois verts dans les cannes de petits pois du Géant Vert, et bien, maintenant, c’était chose faite ! Et deux fois plutôt qu’une !

Eh oui ! j’ai bel et bien compté 710 petits pois dans la première canne et 747 dans la deuxième !             

Hier, je jasais avec ma grande amie. On parlait d'amour. Quoi d'autre !

On se disait que nos vies amoureuses avaient été assez ordinaires.  Rien ne s'est passé comme on l'aurait voulu.  On avait rêvé d'un seul et grand amour ; de vieillir auprès de cet amour jusqu'à la mort.

Au lieu, on a eu chacune un paquet de chums. Ils sont venus, repartis.

Aujourd'hui, à l'approche de la cinquantaine--ben, Manon plus que moi--on se berce toutes seules et on se demande ce qui a bien pu arriver.

- Si tu savais comme j'y croyais à ce grand amour.  J'étais certaine que ça allait m'arriver, me dit Manon. J'ai prié mais j'ai pas été entendue.

- Moi non plus. Pourtant, je rêvais de passer ma vie avec un seul homme. Quand je me suis mariée, j'étais jeune, j'avais 21 ans. J'étais prête à passer ma vie avec mon mari. C'est pas des farces ! Je m'étais même demandée si j'étais prête à ne pas avoir d'autres hommes dans ma vie.  Et j'étais prête. Finalement, ça pas marché....

Puis, pendant que je jasais, il m'est venu une idée.

Peut-être que la vie ne nous a pas oubliées. Qu'est-ce qu'on voulait ? Vieillir avec notre grand amour ?

Quand on approche cinquante ans, on sait très bien que l'amour est, plus souvent qu'autrement, éphémère. Ça ne dure pas, qu'on le veuille ou non.

Peut-être que la vie attend qu'on soit vieilles pour nous faire rencontrer le « grand » amour ?

Ça a du sens. Mais, j'ai bien peur qu'il nous faille attendre encore plusieurs années !

En attendant, vieillir fait tout à coup moins peur !

... que d'écrire dans chacun des livres que j'achète - je les achète toujours - pourquoi je l'ai acheté, ce qu'il m'inspire, ce qui m'a poussée vers lui

Souvent, je passe devant l'étagère, je saisie une livre au hasard, et je lis ce que j'ai écrit.  Et là, toujours je me redécouvre.

Ce soir, je suis tombée sur : « Les fleurs du Mal », de Charles Baudelaire.

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13 mai 2003



Le temps file
Traînant dans sa course
Les meurtrissures de l'âme
Toujours aussi farouches

 

Un regard d'antan
Saura-t-il redonner à mes yeux
L'innocence
La pureté
La paix de l'âme ?

 

 

Je ne crois pas vous avoir déjà raconté l’histoire du Français que j’ai fréquenté quelques temps.

J’étais clouée au lit avec une bronchite carabinée. Le gars, le fameux Français, pour se rendre intéressant à mes yeux, ou pour garder un pied dans ma porte, arrive avec les bras chargés de victuailles. 

-   Je viens prendre soin de toi, me dit-il. Tu n’as rien à faire. Retourne te coucher, j’ai tout ce qu’il me faut pour préparer à dîner.

En effet, il avait tout ce qu’il faut :

·         des nouilles en sachet

·         un oignon

·         des crevettes

·         des piments rouges

·         des épices

·         une bouilloire électrique

·         un chaudron en aluminium

·         une poêle en fonte grise

·         deux immenses bols à soupe bleu d’Orient.

Il prend ma cuisine d’assaut et me concocte une de ces soupes-repas digne d’un grand chef.

On s’attable, on savoure, tout est exquis.

Une fois bien nourri et abreuvé, il se lève de table, mets les bols sales sur le comptoir de cuisine.

-   Attends ! j’vais laver tes bols pour que tu les rapportes chez-toi.

-   Tu me les rapporteras au Centre sportif.

Le gars disparaît derrière la porte. Puis, plus de nouvelle. Dans la brume. Envolé. Sans ses bols.

Trois semaines plus tard, le téléphone sonne. Je décroche. Et qui est au bout du fil ? Le fameux Français !

Placote, placote, placote. Puis, vient le sujet des bols à soupe.

-   Aïe ! J'ai toujours tes bols à soupes. 
 

D’un ton pompeux et condescendant, il me balance :

-   Bof ! Je m’en fiche de ces bols. On en vend partout. Tu les aurais jetés aux ordures, et   cela n’aurait pas été très grave. On se rappelle un de ces jours.

Pas très grave. Pas très grave…

-   Bien tiens ! tes maudits bols ! Vlan ! direct dans les poubelles.

-   Tiens-toi ! Épais !

Puis, qu'y mange d’la… d’la… qu'y mange d’la soupe !

Environ six mois plus tard, toujours notre fameux Français, il se pointe via un courriel.

Monsieur, voudrais récupérer ses bols bleus qui sont de la même couleur que sa cuisine qu’il vient de repeindre.

Ah ! jouissance ! Enfin, j’allais éduquer ce fendant !

D’un clic-clic endiablé :

« On… Tes bols… tes beaux bols à soupe bleus. On… Bien, je ne les ai plus. La dernière fois qu’on s’est parlé, tu m’as dis que ça n’aurait pas été grave si je les avais mis aux ordures. Bien, vu que la couleur bleu ne va pas du tout avec ma cuisine, c’est ce que j’ai fait, je les ai jetés aux ordures… Y fallait pas ? On... »

Il ne l’a pas trouvé drôle. Du tout.

Ça n’a pas pris cinq minutes que je recevais une réponse :

« Étant donné que tu fais preuve d’un extraordinaire manque de maturité, j’apprécierais que tu retires mon nom de ton carnet d’adresses Internet. Et, par la même occasion, tu peux aussi effacer mon numéro de téléphone. »

Effacé ! Supprimé ! Supprimé ! Avec grand plaisir, le Français !

Je n’ai plus jamais entendu parler de lui.

Bon débarras !